Ce livre dont les bénéfices iront au Secours populaire français est le fruit d’une collaboration entre l’Hôtel Ville d’Hiver, La Librairie Générale et les éditions Robert Laffont.
Le principe que nous avions initié avec les éditions bordelaises Bijoux de Famille s’est affermi cette année avec la participation des éditions Robert Laffont. Les douze auteurs invités à séjourner en résidence à l’Hôtel Ville d’Hiver ont chacun accepté de rédiger une histoire qui mettrait en scène une personnalité artistique, certes disparue mais dont l’œuvre continue d’inspirer et invite, si besoin était, à ajuster notre culture.
Le principe que nous avions initié avec les éditions bordelaises Bijoux de Famille s’est affermi cette année avec la participation des éditions Robert Laffont. Les douze auteurs invités à séjourner en résidence à l’Hôtel Ville d’Hiver ont chacun accepté de rédiger une histoire qui mettrait en scène une personnalité artistique, certes disparue mais dont l’œuvre continue d’inspirer et invite, si besoin était, à ajuster notre culture.
Chaque semaine, nous vous proposons un morceau choisi des douze nouvelles censé rendre hommage au talent des auteurs qui ont su admirablement répondre au jeu auquel on les conviait.
Cette semaine : Jean-Michel Delacomptée
Détective privé Marlowe (héros de Chandler) à Omaha Beach
Le lendemain il ne s’est rien passé. Le surlendemain, Randal, un brigadier de la commune, s’est arrêté devant la maison. On s’est installé dans la cuisine. Le jour se levait à peine, il était à peu près huit heures. J’étais encore en robe de chambre. Des promeneurs avaient découvert le corps de la femme au nord du Cotentin.
« Ces foutus courants vous emportent avant qu’on ait achevé sa toilette. »
Il avait des expressions biscornues.
« Ou de boire un verre », ai-je dit.
Je lui ai versé du calva, moi du whisky. A peine noyée, la femme avait dérivé de l’autre côté, là-bas après la nasse. « Une drôle d’excursion ! » Randal m’a approuvé. C’était un grand gars tout sec.
Il a bu direct son calva et claqué la langue. Puis il a dit :
« En voilier on mettrait bien cinq heures pour faire le voyage. Et le double par gros temps. »
Refuser un verre aurait constitué à ses yeux une faute professionnelle. Il disait que ce qui lui coulait dans les veines, c’était de l’alcool, qu’il ne s’en portait pas plus mal, qu’il servait la France à sa façon, quitte à finir avec une cirrhose. C’était un militaire à l’ancienne, quand le champ d’honneur bordait les champs de blé.
La femme s’était échouée sur le goémon d’une crique, poignardée au flanc gauche. Une beauté. Une splendeur, même. Jeune, moins de la trentaine. Et riche, vu ses vêtements. Une vraie lady. Mais elle ne portait aucun bijou.
« Une agression pour la dépouiller », a fait Randal.
J ‘ai dit que oui, ça devait être ça. Puis :
« On l’a identifiée grâce à ses papiers je présume? »
Pas grâce à ses papiers, non. Elle ne les avait pas sur elle. Chris Laveri, le promoteur de la résidence hôtelière « Le clos des flots », avait signalé la disparition de son épouse tôt le lendemain - hier donc. L’enquête avait opéré le rapprochement, bien entendu. Laveri, un magnat du bâtiment. Des associations contestaient son projet d’un nouveau complexe hôtelier à bâtir sur un terrain paraît-il inondable. Randal ne pouvait pas me renseigner davantage. Ou ne voulait pas. A ce moment-là, probablement ne savait-il rien de plus. Laveri jouissait d’une réputation de pourri, à cause de ce projet d’un nouveau complexe, entre autres. Un ensemble de luxe destiné aux américains qui venaient se recueillir sur les plages du Débarquement. Les plus fortunés naturellement. Compte tenu de l’état du terrain ajouté à la loi littoral, les obstacles s’entassaient, et pourtant le projet roulait à fond de train. J’ai aussitôt pensé que Laveri avait acheté le maire.
« Pour trouver le coupable, a repris Randal, il faudra remuer le foin ».
En d’autres termes, autant chercher une aiguille dedans. La femme de Laveri, ça signifiait un paquet d’ennemis. Il faudrait questionner les relations, remonter le cours de sa vie, bref fouiller les poubelle.
Et moi, je n’avais rien vu ? J’ai secoué la tête. J’étais devenu extrêmement rétif aux faits divers.
« Vu quoi ? On l’a retrouvé dans le Cotentin.
- Sauf une de ses chaussures, en bas de chez vous sur la plage.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire