Prendre la route avec Christian Oster est, somme toute, assez fréquent. Prenons, à titre d'exemple, son roman Loin d'Odile où, déjà, l'annonce du titre prévoit une distance et encore, Mon appartement et aussi Une femme de ménage qui sonnent, à chaque fois, l'heure d'un départ emportant avec lui comme l'aveu d'une fuite, ce qui épargne souvent des situations contraignantes.
Cette fois, dans Rouler, le départ d'emblée est accompli. Rouler, aussitôt, s'en va pour un long voyage et on envisage de suivre, ne serait-ce qu'avec une carte, ce narrateur mal disposé à toute forme de tourisme.
Pensant renvoyer tout exotisme à la niche, il le crée cependant par son attitude revêche.
Ainsi, en prennent pour leur grade, quelques localités auvergnates avant que le sud profond ne s'égrenne aux abords de Saint Flour, de Mende, d'Alès, d'Arles où le périple de notre homme fait étape avant, qui sait, de finir à Marseille.
Le regard appuyé de ce voyageur solitaire accompagné, bien évidemment, par des rencontres plus ou moins forcées, s'engage avec la retenue requise dans une quête orientée vers l'oubli.
On le verra alors au plus profond d'une vallée du massif central, quand l'aide d'autrui s'avère nécessaire, se forger le début d'une destinée à défaut d'une destination.
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